El
llano de mi infancia envejece sin piedad,
casas
humildes y humildes ventanas,
historias
muertas entre sus paredes,
puertas
cerradas a cal y canto,
desconchones,
grietas, como cicatrices
que
el tiempo profundiza sin remedio.
¿Dónde
fueron las risas inocentes?
¿Qué
fue del incansable juego de las niñas,
las
viejas, con su labor, al calor del sol,
el
eco de las tertulias en las noches de verano,
los
gritos de las madres, llamando para la cena?
Queda
esta imagen en sepia,
que
recuerda un mundo desaparecido,
y
la nostalgia que, a veces, me invade,
hasta
hacerme esbozar poemas,
que
son sólo el llanto de la niña que llevo dentro.