tag:blogger.com,1999:blog-4714550289783544142024-03-29T04:27:53.209+01:00 La ventana de Teresa Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.comBlogger673125tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-87943896626120287272024-03-09T13:21:00.007+01:002024-03-09T13:54:09.962+01:00Un adiós sin razones<p><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghL9s2M8ewK9takuU2nni4vRUkJWGnioIN75goHacgzQScYavx-YGCOngSslPUzGX8jKfFeonAdSKEoohEWar9Gnd3qbccC8YGLol4w83txDe2-N9QDKaDhvkzcQo3Ii1prG7urZHHEjwi_tsNUPmUALkPKsAARa2C9WpnqbqqGxR8WKFAOsuEJurrPq4P/s1187/CUMPLEA%C3%91OS%20DE%20REGINA%20019.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="919" data-original-width="1187" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghL9s2M8ewK9takuU2nni4vRUkJWGnioIN75goHacgzQScYavx-YGCOngSslPUzGX8jKfFeonAdSKEoohEWar9Gnd3qbccC8YGLol4w83txDe2-N9QDKaDhvkzcQo3Ii1prG7urZHHEjwi_tsNUPmUALkPKsAARa2C9WpnqbqqGxR8WKFAOsuEJurrPq4P/w400-h310/CUMPLEA%C3%91OS%20DE%20REGINA%20019.JPG" width="400" /></a></span></div><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /> </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Se fue como
había llegado, sin hacer ruido. Y dejó un rastro tras ella. Esta mañana de
lluvia intermitente en la ciudad, saqué de su letargo el precioso paraguas
color violeta, uno de tantos regalos con los que me obsequiaba un día sí y otro
también. No me gusta regalarte el oído, solía decirme, cada vez que ensalzaba
alguno de mis logros, que, sinceramente, no eran muchos, ni tan brillantes. Sin
embargo, su mirada hacia mi persona tenía esa cualidad de convertir mi vida
cotidiana en un deslumbrante salto de obstáculos, que ella premiaba con sus
halagos, o con preciosos regalos, la mayoría creados por su gran creatividad:
una chaqueta de croché, un cuello de lana de múltiples colores, unos pendientes
de mi color preferido…<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi_C-vow9RlSp9s-B1EGJqITD_wyd0Dsu_mOVBfekXr_c2Jwxq54-11S0aO2nXqtecmrKSCULpjkiKvOAcNyblH0bVIpwuBEpjICssiSlVQFgzp36fkdmyHcJS75E1O7tR7fmeyH4giiwoyTJ1UxsFeYXeFXAmPX_wmjfd84FQ0Qkx6AsoB64X0rnIml1p/s973/FB_IMG_1578265863211.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="919" data-original-width="973" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi_C-vow9RlSp9s-B1EGJqITD_wyd0Dsu_mOVBfekXr_c2Jwxq54-11S0aO2nXqtecmrKSCULpjkiKvOAcNyblH0bVIpwuBEpjICssiSlVQFgzp36fkdmyHcJS75E1O7tR7fmeyH4giiwoyTJ1UxsFeYXeFXAmPX_wmjfd84FQ0Qkx6AsoB64X0rnIml1p/s320/FB_IMG_1578265863211.jpg" width="320" /></a></div>Todavía uso una funda nórdica de tonos tostados de muy buena
calidad. Pero donde ponía más interés era la creación de videos para ilustrar
mis textos. Eso tengo que agradecerle especialmente, porque dos de ellos han
quedado en mi canal de youtube, como pequeñas obras de arte.</span><p></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD2sPT0KM28YiD1Cigb9AuevJKxhGsQXLmlBYXZWObqt2wOgAd7cu2C1mKdsZ8qD7HemfmP1HplB1oClUuerGOLucQI3uMj1IH5rQoB3YAm2bfiR2xnCSdywPvgagUVosG4ORkYiQka5C7GfzTIvhLWXT7ugN1RMQtxeo_DV5gXBUnw6JdEW3sTZMz4mIQ/s1342/430114859_10233525457026486_470311473908797139_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1342" data-original-width="1141" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD2sPT0KM28YiD1Cigb9AuevJKxhGsQXLmlBYXZWObqt2wOgAd7cu2C1mKdsZ8qD7HemfmP1HplB1oClUuerGOLucQI3uMj1IH5rQoB3YAm2bfiR2xnCSdywPvgagUVosG4ORkYiQka5C7GfzTIvhLWXT7ugN1RMQtxeo_DV5gXBUnw6JdEW3sTZMz4mIQ/w340-h400/430114859_10233525457026486_470311473908797139_n.jpg" width="340" /></a></span></span></div><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvxTTAyQigSIZPfVuMhVA7SKkHhiXfJLkW5lyva3Eqhvs7RSlY-QvgUwfDbG0X8q0Ff_MdwNsHVCaQtWOpQXeetncTj0d9D-m_65VgS0YvlFmFc7O2ul3pHIKUBZzivIMDX0FkyFRPdTNlwbRGHCGehfk6j4-qhGFXZKYi904AMAGeskGQ1q41E38GnHV4/s2048/430023546_10233525447506248_1401086617945467074_n%20(1).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvxTTAyQigSIZPfVuMhVA7SKkHhiXfJLkW5lyva3Eqhvs7RSlY-QvgUwfDbG0X8q0Ff_MdwNsHVCaQtWOpQXeetncTj0d9D-m_65VgS0YvlFmFc7O2ul3pHIKUBZzivIMDX0FkyFRPdTNlwbRGHCGehfk6j4-qhGFXZKYi904AMAGeskGQ1q41E38GnHV4/s320/430023546_10233525447506248_1401086617945467074_n%20(1).jpg" width="240" /></span></a></div></span></span><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: large; line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">El silencio
más hondo ha manchado tanta devoción. Silencio y oscuridad. Ni un adiós, ni una
llamada de recuerdo. ¿Cómo puede alguien pasar de ser el centro de tu vida a no
ser más que un recuerdo sin dirección, ni justificación? Hoy 8 de marzo, la
preciosa sombrilla violeta, con lunares y volante ha puesto su imagen y su
memoria en el centro de una mañana de lluvia y sonrisas femeninas. Maga se ha
hecho presente, como lo que fue, una presencia entre real y misteriosa. </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: large;"> <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><o:p style="font-size: 12pt;"></o:p></span></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-55018785361292725352024-03-09T12:07:00.004+01:002024-03-09T13:48:45.057+01:00La dificultad de definir qué es una mujer<p><span style="font-size: 14pt;">A mis 72 años puedo afirmar, con Simone de Beavoir que no se
nace mujer, sino que se llega a serlo. Echando la vista atrás, puedo decir que casi
nada tengo que ver con aquella adolescente que estrenaba sus primeros tacones
allá por los años sesenta del siglo pasado, ignorante de que sólo ensayaba un
papel que estaba sin escribir. Supongo que no creo en las esencias. Mejor
dicho: prefiero ser </span><span style="font-size: 14pt; mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-size: 14pt;">la hacedora
responsable de esa mujer en quien me he convertido en el camino de la vida.</span></p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaNlzLZn_W4eLGPf8Rq1irtjYOM0CKsRA4D3ZnKN09EcBfvtBa21oeGJS6-draxGiUlRUyrLprwJob4TlSJ9B9FLq82VszmifmYDijprH6X6cjagkqbJ9f1XJfFlfR00TUBm8kOyBUxWUewvhIm_efZUxMb4LkX6CdO2tKrh_GSr6u9BnOwHGFJ8-Gg-Mr/s1000/teresa-fuentes-4_4_1000x574.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="574" data-original-width="1000" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaNlzLZn_W4eLGPf8Rq1irtjYOM0CKsRA4D3ZnKN09EcBfvtBa21oeGJS6-draxGiUlRUyrLprwJob4TlSJ9B9FLq82VszmifmYDijprH6X6cjagkqbJ9f1XJfFlfR00TUBm8kOyBUxWUewvhIm_efZUxMb4LkX6CdO2tKrh_GSr6u9BnOwHGFJ8-Gg-Mr/w426-h245/teresa-fuentes-4_4_1000x574.jpeg" width="426" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><br /><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><br /></span><p></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-3270700279985174172023-12-11T21:00:00.007+01:002024-01-19T13:55:13.605+01:00Lo que el Amor Romántico se lleva por delante<p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"> Estoy dudando. No estoy segura de si debo escribir sobre un fenómeno que hace tiempo me hace reflexionar y sobre el que tengo mi propia opinión. Me temo que va a levantar ampollas lo que aquí me gustaría decir, y me resisto a seguir callada sólo por el miedo a cómo van a responder los afectados, incluso los que les importa un comino el tema porque no va con ellos. . Y lo peor no es eso, sino que la respuesta va a ir dirigida a mi edad. Ya os digo que aquí eso que llaman edadismo va a estallar por todos lados. Pero ¿qué dice esta vieja?, ¿qué se piensa este adefesio, que estamos en el siglo pasado, cuando la gente aguantaba carros y carretas por el miedo al qué dirán? </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">A todo esto de lo que quería hablar es de un fenómeno, que para mí es el resultado de esa falsa idea del amor romántico, que lejos de desaparecer se está imponiendo en las nuevas costumbres sociales. ¡Santo cielo! No puedo soportar las imágenes que día a día nos ofrece la tele, cualquier tipo de cadena y a cualquier hora, con la complacencia de los "periodistas" que hacen de presentadores o viceversa, esos que presentan sin saber si son o no son periodistas o algo parecido. </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiiCMJDFsyu-yi5_ZPxkBzvS8BM4tFDvQoiKGmU9A0pgNXWP252Y_Prac-SYMR8EDCyi9TnuBaiozfM7Urln9hmZK9SrkRdRyLFdYz5rs3XkaShp1O3OR9XrjKdnhSXgsQ7Bmf2hzG-eV9P-q5U5DNagT5v-ew37_cYhIIgF7aEbFrQ0Vuxo8fiD0px_7Q/s900/Pedida-de-mano-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="599" data-original-width="900" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiiCMJDFsyu-yi5_ZPxkBzvS8BM4tFDvQoiKGmU9A0pgNXWP252Y_Prac-SYMR8EDCyi9TnuBaiozfM7Urln9hmZK9SrkRdRyLFdYz5rs3XkaShp1O3OR9XrjKdnhSXgsQ7Bmf2hzG-eV9P-q5U5DNagT5v-ew37_cYhIIgF7aEbFrQ0Vuxo8fiD0px_7Q/w400-h266/Pedida-de-mano-1.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br />Me refiero al chico arrodillado ofreciendo un anillo de compromiso a su novia. Ayer fue la primera vez que vi la misma escena entre dos chicas. Válgame Dios, la Igualdad también llega a las cosas más estúpidas y decimonónicas; eso sí, siempre en público, cuanto más mejor. El espectáculo es lo principal. ¿Alguien puede explicarme el significado de esa escena en el que un ser humano se arrodilla ante otro para comunicarle que esa relación tan estupenda, apasionada e intensa que se han montado, debería convertirse en algo diferente: un compromiso, tal vez una boda? ¿Acaso el que se arrodilla no tiene la potestad de decidir? Yo así lo entiendo. La otra o el otro están en babia; no se enteran, no tienen vela en este entierro, sólo la posibilidad de decir si o no al deseo o la decisión del otro. Que me lo expliquen. No hay nada más patriarcal que esa escena, aunque los protagonistas se piensan que son la pera de modernos e igualitarios. Lo siento, pero no lo soporto. Cada vez que lo veo me pongo de mala leche.</span><p></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">Fin del primer capítulo. </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">El segundo es más dramático. A primera vista no, claro está, porque ahora viene el Bodorrio por todo lo alto, en lugares insólitos, doscientos invitados: te amo, me amas... Vestido de diseño, viaje al otro lado del mundo; eso si, con el dinero de los invitados, a los que el convite les ha salido por un pico, Unos meses, incluso algunos años de felicidad de esa de grandes frases empalagosas y cursis dichas también a los cuatro vientos. Que todos se enteren, que nos amamos (una forma de decirlo que también ha sido una adquisición a través de las telenovelas) Antes decíamos: nos queremos. Y santas pascuas. Pero claro, queda mucho más guay la fórmula romántica aprendida de esas historias televisivas. </span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnoHLal_c7ZPiO6Bn9_j08kg1FvsaItJTNMFyFPwPR4I66QwZeynuT8S5royosTHvDTgiB3qGR900BqV63IbJVUlwq_plaSs7J5HN92smVKdiiWCXrwvJ2zvfz2oSXO7-mVCoYqECAUV5-s4imfL3NkkEk5TdPX-kMxTLvgRXVcRCg0PiM3NSRLlMOtunH/s1024/042-boda-playa-lanzarote.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="708" data-original-width="1024" height="334" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnoHLal_c7ZPiO6Bn9_j08kg1FvsaItJTNMFyFPwPR4I66QwZeynuT8S5royosTHvDTgiB3qGR900BqV63IbJVUlwq_plaSs7J5HN92smVKdiiWCXrwvJ2zvfz2oSXO7-mVCoYqECAUV5-s4imfL3NkkEk5TdPX-kMxTLvgRXVcRCg0PiM3NSRLlMOtunH/w546-h334/042-boda-playa-lanzarote.jpg" width="546" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;">Unos novios sobre un dromedario</span></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"></span></div><p></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">Y de pronto llega la realidad: un bebé. Que por cierto, no es un bebé, sino un hijo, un niño, una persona que nos pone la vida del revés. Eso no nos lo esperábamos. Nadie se encargó de advertirles de que traer un hijo al mundo forma parte del paquete, si así lo decide la pareja, claro está. Hasta me ha sorprendido que una de nuestras "famosillas" haya hablado públicamente de lo mal que lo está pasando después del parto; de lo difícil que es eso de criar, porque todos sabemos que la mayoría sólo hablan de lo felices que son y que tener una criatura es lo más fantástico que les ha pasado. Si, sí, claro, pero hay una parte que no cuentan y que sería muy sano y educativo sacar a la luz. Se acabó el cuento de hadas. Ha llegado la hora de la verdad; esa hora en la que la pareja se juega su continuidad. </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">Todo esto viene a cuento de la gran cantidad de parejas que rompen a los pocos meses de haber nacido su primer hijo. No estoy segura de que exista algún estudio cuantitativo, pero muy a menudo las noticias sobre personas famosas nos sorprenden. Incluso aquellas que para conseguirlo han tenido que pasar por inseminación artificial. Tal es el deseo que, por cierto, tampoco nadie se plantea si es suficiente para tener un hijo. Desear un hijo no es lo mismo que tener derecho a ser padres.</span></p><p style="text-align: left;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrWb_tC9ghk8X8v6yxkKR3WySkb0hfJnQMnFHn5Myi1-Q2_TReYpXdu_auMJ8gmm8AM_lCw84smTcDYKJ_ESSv5f1BIpBnT0JDx_kw3fPWzj0RAJmuZ7oGMq4kRQ4qbmlLTo-FVG7QsHSJj9JqMUDgRAQvZzunEJk9OTz21Des6ezHZ6daLxx9G4zihZPl/s641/358095360-18375748963006351-2316959427490705527-n-64a2b7e4c57d2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="641" data-original-width="640" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrWb_tC9ghk8X8v6yxkKR3WySkb0hfJnQMnFHn5Myi1-Q2_TReYpXdu_auMJ8gmm8AM_lCw84smTcDYKJ_ESSv5f1BIpBnT0JDx_kw3fPWzj0RAJmuZ7oGMq4kRQ4qbmlLTo-FVG7QsHSJj9JqMUDgRAQvZzunEJk9OTz21Des6ezHZ6daLxx9G4zihZPl/w400-h400/358095360-18375748963006351-2316959427490705527-n-64a2b7e4c57d2.jpg" width="400" /></span></a></div><span style="font-size: medium;"><span>Lo dicho: cuánto daño está haciendo el amor romántico a las parejas actuales. Y no es que sean muy jóvenes e incautos. Algunos de los que me vienen a la memoria, son personas que pasan de los cuarenta años y han tenido varias experiencias. No voy a dar nombres. Creo que no es necesario porque todos más o menos los tenemos en mente. Y luego se justifican afirmando que separarse no supone ningún drama, porque siguen siendo una familia y aman profundamente a su vástago. Algo así decía hace pocos días una presentadora de televisión: </span><span style="color: #282828; font-family: Lato;"><span>''Martina y yo hemos dejado nuestra relación de pareja, pero seguimos siendo familia por y para nuestra Daniela, a quien amamos por encima de todo" Amen, pensé yo, al leer sus declaraciones. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9bohLig9fuf0nyx926ohz4L7B1WAFiAjz_1cw9JL1kDRHFF23cCBzRrsjb2gxwqS-XD5szwCF1Wko4Fq9WIV2A-u4VsyaAjbOghzpT_HxhwtWMvEOyE4J010aYZXVUVMK7BQfMiCy8X4X8LwW7HQTUg-SIBITToI7kBj5lFs9YEmt3E6y3z3yi5iOIo02/s612/istockphoto-917899682-612x612.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="408" data-original-width="612" height="304" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9bohLig9fuf0nyx926ohz4L7B1WAFiAjz_1cw9JL1kDRHFF23cCBzRrsjb2gxwqS-XD5szwCF1Wko4Fq9WIV2A-u4VsyaAjbOghzpT_HxhwtWMvEOyE4J010aYZXVUVMK7BQfMiCy8X4X8LwW7HQTUg-SIBITToI7kBj5lFs9YEmt3E6y3z3yi5iOIo02/w497-h304/istockphoto-917899682-612x612.jpg" width="497" /></a></div></span></span></span><p></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">¿A quien quieren engañar? A mi desde luego no logran convencerme de que si se amaban tanto hace seis meses o un año, cómo es que no pueden soportar el cambio de vida que esa criatura les ha traído? En fin, toda esa parafernalia que desde el anillo, el bodorrio, pasando pasando por la exhibición del embarazo en las portadas de las revistas, hasta el parto, parece una telenovela. Lo que pasa es que los guionistas no han entendido de qué va eso del amor, más allá del espectáculo. Pero ellos y e</span><span style="font-size: medium;">llas siempre pueden decir aquello de que " la maternidad es la mayor experiencia que tiene una mujer y enseño mi barriga porque las mujeres tenemos derecho a hacer con nuestro cuerpo lo que queramos, y aunque nos separemos, seguimos siendo una familia". Amen. </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">Mas sentido de la realidad y menos fantasías, es mi consejo. Y por supuesto, a tantas y tantas par</span><span style="font-size: medium;">ejas que no cumplen con este estereotipo o cliché que he presentado en mi artículo, les pido perdón. Esto no va con ellos. </span><span style="font-size: large;"> </span></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-48615864840142331692023-12-07T12:30:00.010+01:002023-12-07T12:31:58.162+01:00El bolero: Ppatrimonio Inmaterial de la Humanidad.<span style="background-color: #cccccc;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-size: large;">La UNESCO reconoce el bolero como patrimonio inmaterial de la humanidad. Y aquí una de las mejores intérpretes de boleros en la actualidad. Mayte Martín, una de mis cantantes favoritas ilustra hoy este bolero tan precioso, aunque a ritmo de </span></span><span face="Segoe UI Historic, Segoe UI, Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505; font-size: large;"><span style="white-space-collapse: preserve;">balería. </span></span></span><div><span face="Segoe UI Historic, Segoe UI, Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505; font-size: large;"><span style="white-space-collapse: preserve;">. </span></span><iframe frameborder="0" height="360" src="https://youtube.com/embed/oGc98BfCoYA?si=9xn_9FNLxqMjFjSl" style="background-image: url(https://i.ytimg.com/vi/oGc98BfCoYA/hqdefault.jpg);" width="480"></iframe></div>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-75697034078626049032023-08-01T18:23:00.007+02:002023-08-03T17:57:08.277+02:00Cartas sin respuesta<p><span style="font-size: large;">Un mes no es nada, comparado con la eternidad que es ese concepto tan incomprensible para los humanos. Pensar en algo que no tiene fin resulta raro. Y más pensar en que alguien ha vivido cerca de mi y de pronto ya no está, sin que nadie pueda explicar adonde ha ido a parar su espíritu. El cuerpo es algo tangible y sabemos que la muerte acaba con él, pero qué fue de esa persona que hasta hace poco más de un mes era capaz de hablar conmigo desde una habitación hospital donde esperaba entre triste y esperanzada que todo acabara. Eso no es fácil explicarlo. </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh56jr--FTLZeTUj-q0Bc3a8ElclLS6A9PKpiECb58H7AFppC7RvcK_1t-TF9zuNyiBWhYsFzzkzI8xPjXA3TDP8JE0BybHSvfbTNycxtKYchcVCNBx0mN3lgmcU4bTyYi5Binz2jdRK3_Nf8t_-5GmE1RkgngvPhYZBVWRnhPZjVIunN5ZCs2QNjCQ3Pdc/s1080/FB_IMG_1688718475016.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="599" data-original-width="1080" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh56jr--FTLZeTUj-q0Bc3a8ElclLS6A9PKpiECb58H7AFppC7RvcK_1t-TF9zuNyiBWhYsFzzkzI8xPjXA3TDP8JE0BybHSvfbTNycxtKYchcVCNBx0mN3lgmcU4bTyYi5Binz2jdRK3_Nf8t_-5GmE1RkgngvPhYZBVWRnhPZjVIunN5ZCs2QNjCQ3Pdc/w400-h221/FB_IMG_1688718475016.jpg" width="400" /></a></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;">Viaje a Cantabria </span></div><p></p><p><span style="font-size: large;"><span>Querida amiga: Con tu marcha he tenido la misma sensación que ya viví en otras oca</span><span>siones. Especialmente he recordado a mi amiga Ángeles, de la que te hablé muchas veces. La distancia física ha impedido que pueda acompañar tu declive en los últimos meses y claro, de pronto no puedo hacerme la idea de que nos has dejado. Contigo se ha ido una amiga, sí, pero también una especie de cordón umbilical que me unía a la memoria de mi infancia. </span><span>Recuerdo que cuando escribía algo sobre nuestro pueblo, acababas poniendo la guinda para completar mi relato. Tú recordabas los motes, los pequeños detalles que yo he perdido porque me fui muy pronto de allí y tú, sin embargo estuviste volviendo bastantes años, hasta que perdiste la costumbre, o simplemente preferías no tener que dar muchas explicaciones sobre tus problemas a la gente que preguntaba. Ya tenías bastante con sufrirlos. Cuando tus padres desaparecieron, dejaste de ir. </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcUBliCjOiruGJn1O30-nqUJaARevksunH4mCJQSzZlW5tE6EPv0EKoXKXwz8iuX9CrOqMoW6WmTTMLz1sfIZOVntaW8cfD7Ggi7GUf3w_vZTisELpU2oqZ77en4QkaZWsLB7ZzSjDD82TrLrv66PcJ3Dx8k7h4wmEYXljvZG52Sj8bpRHbQ-zgh4FILh4/s568/DSC_0618.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="261" data-original-width="568" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcUBliCjOiruGJn1O30-nqUJaARevksunH4mCJQSzZlW5tE6EPv0EKoXKXwz8iuX9CrOqMoW6WmTTMLz1sfIZOVntaW8cfD7Ggi7GUf3w_vZTisELpU2oqZ77en4QkaZWsLB7ZzSjDD82TrLrv66PcJ3Dx8k7h4wmEYXljvZG52Sj8bpRHbQ-zgh4FILh4/w400-h184/DSC_0618.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="font-size: large;">Esa conexión con mi origen la he perdido. Sólo me consuela saber que se ha cumplido lo que machaconamente pedías en los últimos tiempos. Yo no lo podía aceptar. Bueno, no comprendía que quisieras marcharte tan pronto, y es que yo tengo tu misma edad y me gusta vivir. Decías que sólo te motivaba lo que todavía podías hacer por tus hijos, a los que aún considerabas con necesidad de una madre donde apoyarse. Y eso me enfadaba. Cuando hablé contigo la última vez por teléfono te eché una bronca. Quería hacerte reaccionar y considerar tu postura de madre a la antigua; una madre que su único vínculo con la vida son sus hijos. Y sin embargo, yo te veía como una mujer interesada por los problemas de la gente, dispuesta a ser un puntal para amigas y compañeras de la asociación en la que estabas tan implicada; una persona que leía con interés y que le gustaba comentarme sus descubrimientos literarios: autores, novelas, ensayos... Aún tenías cosas que resolver para poner tu nueva casa tal y como a ti te gustaba. Pero era triste escuchar que apenas tenías aliento para desplazarte entre la cocina y la sala de estar. Y entonces es cuando podía entender que no quisieras vivir, que te costara depender de que te llevaran de un lugar a otro. Pensaba en nuestras madres, siempre diciendo que no querían molestar a sus hijos; algo que no creía que una mujer de nuestro tiempo pudiera pensar. Pero así era. Te lo escuché muchas veces: "No quiero que mi Javi se tenga que ocupar de mi" - </span><p></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk-ybhXjWaYqUd72YZ5zFozfZAk4g12WD021GsCEDWwvcYwFCEEVFCHlLJ41TTXuKnBy7g1mEuvYLThGAUAHTKKCqCvyG29UUGoKVhe6eEknisAah6w7p4qVRK9ojQHEo9JZzJ46NmhykfjDm0O53aHuDn0-iwBWRTUYG0GETQMw8gB8ncT9LTfaDS3_h_/s640/DSCN1393.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk-ybhXjWaYqUd72YZ5zFozfZAk4g12WD021GsCEDWwvcYwFCEEVFCHlLJ41TTXuKnBy7g1mEuvYLThGAUAHTKKCqCvyG29UUGoKVhe6eEknisAah6w7p4qVRK9ojQHEo9JZzJ46NmhykfjDm0O53aHuDn0-iwBWRTUYG0GETQMw8gB8ncT9LTfaDS3_h_/w400-h300/DSCN1393.JPG" width="400" /></a></span></div><span style="font-size: large;">Si hay algo positivo en tu viaje a la eternidad es que no tendrás que pasar por el proceso de declive que ya se veía venir. Me refiero a la pérdida de capacidad cognitiva. Yo lo veía. Ya lo creo. Cuando pasaba un cierto tiempo y no me llamabas, o no me ponías un mensaje en el whasap, sabía que no era sólo tu estado de salud, sino esa maldita memoria, el despiste, seguramente un cúmulo de sensaciones que yo soy incapaz ni de imaginar y que te alejaban del mundo para llevarte a quien sabe qué lugares de tu mente. Tenías miedo de llegar a la situación de tu madre, a la que tuviste que cuidar aquejada de Alzheimer y, afortunadamente, no has llegado a sufrir ese deterioro, pero estabas en camino. Todos nos dábamos cuenta y no sé si tú preferías negarlo y quedarte sólo en esa sensación de miedo a que llegase el momento. De eso sí me alegro. Así esa cabeza tan bien amueblada que tenias es el recuerdo que nos vas a dejar. Una mujer inteligente, que le buscaba explicación a todo y sabía argumentar para defender sus posiciones. Por eso nunca entendiste que el sistema médico no te explicara el porqué de todo lo que te estaba pasando y la razón de que, a pesar de los avances científicos, no pudieran dar solución a tus problemas de salud. </span><p></p><p><span style="font-size: large;">Querida Juanita. Sigo pensando en ti y recuerdo tu ancha y preciosa sonrisa. Me gustaría, lo mismo que hice durante unos años con mi amiga Ángeles, escribirte una carta de vez en cuando, para que sepas de mí y puedas ponerte al día de lo que pasa en este loco mundo en el que espero vivir todavía un tiempo largo. </span></p><p><span style="font-size: large;">Un fuerte abrazo </span></p><p><span style="font-size: medium;"> </span></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-13354987345375996802023-07-31T11:41:00.003+02:002023-08-01T17:30:47.396+02:00La Familia (Sara Mesa)<p><span><span style="font-size: medium;"><span style="background-color: #eeeeee;"> </span><span face="Muli, sans-serif" style="color: #333333;"><span style="background-color: #cccccc;">Como en otra ocasión, cuando leí <i>Un amor, </i>no me atrevo a hacer mi propio comentario sobre<i> La Familia. </i>Sara Mesa me sigue pareciendo una autora a la que me resulta difícil llegar con el corazón y con las emociones. Y a mí me gusta leer para emocionarme. No niego su buen hacer. Seguro que es una escritora consistente, pero las dos novelas que he leído de ella no me han emocionado. Con la primera (Un amor) me enfadé mucho. No podía comprender a la protagonista. Me resultaba difícil entender el porqué de sus decisiones y también de sus silencios y pasividad ante ciertas cosas. Con La Familia, me he aburrido. Lo siento. Quizás la estructura no acabo de encontrarle acomodo con mis gustos literarios... No sé. Por eso me ha gustado encontrar esta crítica de La Librería de Mujeres. Ahí la dejo para quien quiera acercarse a esta joven, pero profunda escritora. </span></span></span><span style="background-color: #cccccc;"><span face="Muli, sans-serif" style="color: #333333; font-size: 16px;"></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7pAREY6JrRxJOQkcpbTpW4skdpXfkPre38mTc0eyxJCqqcrH6V5Wsgevy09pxsHga9nakFlokSiYlqgx9EUs0Cf-6yJYEOhMMv3njtenl_L83_n-lZ-KVjEn-yVCH1AFEz897L3mrZyqAR2xyJx8zWneP3WLxSQGiB4-9CoXBd0vH60YrSqoKn7v3Rv74/s694/31566249807.jpg" style="background-color: #cccccc; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="694" data-original-width="484" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7pAREY6JrRxJOQkcpbTpW4skdpXfkPre38mTc0eyxJCqqcrH6V5Wsgevy09pxsHga9nakFlokSiYlqgx9EUs0Cf-6yJYEOhMMv3njtenl_L83_n-lZ-KVjEn-yVCH1AFEz897L3mrZyqAR2xyJx8zWneP3WLxSQGiB4-9CoXBd0vH60YrSqoKn7v3Rv74/w279-h400/31566249807.jpg" width="279" /></a></div><span style="background-color: #cccccc;"><br /></span><p></p><h2 style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Muli, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.4rem; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0px; text-align: left;"><i style="background-color: #cccccc; font-weight: normal;">"Como saben, Sara Mesa es una extraordinaria escritora de relatos, ensayos y novelas. Una escritora que construye con palabras ambientes llenos de vida que actúan como espejos precisos que nos obligan a mirarnos sin trampa ni cartón. Espejos hechos de lenguaje y, en consecuencia, de realidad, que nos impelen a reconocernos sin posibilidad alguna de fuga. Espejos sin fisuras, sin “rendijas” (“la rendijita” se titula el último capítulo de esta excelente novela), sin espacios para el escaqueo. Ya lo hizo en <a href="https://www.todostuslibros.com/libros/cuatro-por-cuatro_978-84-339-7778-6" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none;"><span style="box-sizing: border-box;">Cuatro por cuatro</span></a>, en el poco nombrado ensayo sobre el <a href="https://www.todostuslibros.com/libros/silencio-administrativo_978-84-339-1627-3" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none;"><span style="box-sizing: border-box;">Silencio administrativo</span></a>, en la <a href="https://www.todostuslibros.com/libros/mala-letra_978-84-339-6058-0" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none;"><span style="box-sizing: border-box;">Mala letra</span></a>. Lo hizo en <a href="https://www.todostuslibros.com/libros/cicatriz_978-84-339-9792-0" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none;"><span style="box-sizing: border-box;">Cicatriz</span></a> poniéndonos frente y dentro de un torturador admirablemente culto; lo consiguió en <a href="https://www.todostuslibros.com/libros/cara-de-pan_978-84-339-6137-2" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none;"><span style="box-sizing: border-box;">Cara de pan</span></a> forzándonos a convertirnos en vecinas cotillas y prejuiciosas; lo clavó (perdonen el vulgarismo) con <a href="https://www.todostuslibros.com/libros/un-amor_978-84-339-9903-0" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none;"><span style="box-sizing: border-box;">Un amor</span></a> recordándonos que no es mejor la gente de los pueblos por serlo (no puedo evitar sentir los ecos de <a href="https://www.todostuslibros.com/libros/la-buena-gente-del-campo_978-84-92683-40-6" style="box-sizing: border-box; text-decoration-line: none;"><span style="box-sizing: border-box;">La buena gente del campo</span></a> de Flannery O’Connor en esta maravillosa novela); y lo hace ahora con <span style="box-sizing: border-box;">La familia</span>.</i></h2><p style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Muli, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.4rem; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0px;"><i style="background-color: #cccccc;"><span style="box-sizing: border-box;">La familia</span> es una novela serena, sin tragedias grandilocuentes, sin víctimas amoratadas, sin estereotipos, porque el espejo de precisión que nos presenta Sara Mesa refleja personas, seres humanos, y no moldes hechos para encajar nuestros sentimientos de lectores o lectoras ojipláticos. Es una novela llena de pequeños detalles y de cotidianidad, con un padre y una madre “normales”, con dos hijos y dos hijas (una que no lo es pero como si lo fuera), con un pisito que no está en un barrio miserable ni en una zona residencial de lujo, con un vecindario vivo, con una historia “vulgar”. Una novela que no habla de “una familia”, aunque haya nombres propios y edades y caracteres, sino de <span style="box-sizing: border-box;">La familia</span>, porque Sara Mesa no le tiene miedo a los grandes temas de la Literatura Universal y los afronta con una inteligencia desbordante y un lenguaje inmaculado.</i></p><p style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Muli, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.4rem; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0px;"><i style="background-color: #cccccc;"><span style="box-sizing: border-box;">La familia</span> comienza con “La casa” y la casa comienza advirtiendo “Mírala desde el ojo del sueño”. Por esa casa y por Aquilino ya merece la pena leer esta novela. Pero hay mucho más porque <span style="box-sizing: border-box;">La familia</span>, esta novela, la novela, que recomiendo encarecida y visceralmente, es la última obra de una escritora que narra desde fuera tras haber buceado los entresijos y haberse pringado con ellos, una escritora que no juega con las formas porque no le hace falta y porque quiere que el fondo se muestre con nitidez, una escritora que maneja el lenguaje con esmero artesanal y que, si por mí fuera, se convertiría ya mismo, sin esperar más, en Premio Nacional de las Letras de este país-"</i></p><p style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Muli, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.4rem; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0px;"><i style="background-color: #cccccc;">Lean <span style="box-sizing: border-box;">La familia</span>, lean a Sara Mesa. Y, después, hablamos.</i></p><p style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Muli, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.4rem; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0px;"><span style="background-color: #cccccc;">¡Gracias por tu escritura, Sara!</span></p><p style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Muli, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.4rem; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0px;"><span style="background-color: #cccccc;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: var(--weight-extra-bold);">Izaskun Legarza Negrín</span>, <a href="http://www.libreriademujeres.com/" style="box-sizing: border-box;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: var(--weight-extra-bold);">Librería de Mujeres Canarias</span></a> (Santa Cruz de Tenerife)</span></p><p style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Muli, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.4rem; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0px;"><span style="background-color: #cccccc;"> </span></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-60142463564913060942023-07-22T18:07:00.008+02:002023-07-22T18:18:22.272+02:00 Salmón a la naranja.<p><span style="font-size: medium;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: #cccccc; color: #050505; white-space-collapse: preserve;"> Una receta nueva con la que me lucí en la cena de anoche con mis amig@s. Os la recomiendo. Es fácil y rápida.</span></span></p><p><span style="background-color: #cccccc; font-size: medium;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505; white-space-collapse: preserve;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505; white-space-collapse: preserve;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjPqi9G2vdsLZZpj4YF0OPtowzOKcfJCOIPMw78xve-NA1_PgoxCqfJgk-B0zQoEbnlrhvx9K9gYKfKpMrZEVBoi-4ncwhYuKgs7yTKHEejUARqK2OpVBG-CMW1DWciwDjSIazCCD1kqzzXueckEn3CBwI6-Hg6nRlnaVtQTahoR5dn8G_cXO6JGidHX2iW" style="background-color: #cccccc; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjPqi9G2vdsLZZpj4YF0OPtowzOKcfJCOIPMw78xve-NA1_PgoxCqfJgk-B0zQoEbnlrhvx9K9gYKfKpMrZEVBoi-4ncwhYuKgs7yTKHEejUARqK2OpVBG-CMW1DWciwDjSIazCCD1kqzzXueckEn3CBwI6-Hg6nRlnaVtQTahoR5dn8G_cXO6JGidHX2iW=w400-h300" width="400" /></a></span></span></div><span style="font-size: medium;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: #cccccc; color: #050505; white-space-collapse: preserve;"><br /><b style="font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif;">RECETA PARA LAS COCINICAS</b></span></span><p></p><h2 style="animation-name: none; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: left; transition-property: none; white-space-collapse: preserve;"><span style="background-color: #cccccc; font-size: medium;">Ingredientes: 4 trozos de salmón, un puerro, aceite, zumo de dos naranjas pequeñas, una cucharadita de mostaza, 1/4 de gambas peladas, una cucharadita de harina para espesar la salsa. </span></h2><div><span style="background-color: #cccccc; font-size: medium;"><br /></span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; transition-property: none; white-space-collapse: preserve;"><span style="background-color: #cccccc; font-size: medium;"><b> ELABORACION:</b> Pochar el puerro troceado en el aceite, a continuación sellar los trozos de salmón por los dos lados, cinco minutos, cuidando <span style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none;"><a style="animation-name: none; color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit; transition-property: none;" tabindex="-1"></a></span>que el puerro no se queme. Mejor dejarlo apartado en un plato. Exprimir las naranjas y añadir en el zumo la cucharada de mostaza y la harina. Mover bien para que se mezcle todo y añadir al salmón, junto con el puerro ya pochado. añadir las gambas y dejar cocer unos 15 o 20 minutos a fuego suave hasta que el salmón esté cocinado. Sal pimentar todo al gusto. ¡Y ya está! es muy fácil y está rico. Que os aproveche.</span></div>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-82146953872384627352023-07-10T18:00:00.005+02:002023-07-12T18:35:31.912+02:00Mi amiga Juanita<div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Las niñas entonces teníamos pocos sueños y un horizonte tan <br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">corto que podíamos alcanzarlo con sólo mirar a la mancha blanca<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">que se desparramaba por el Aznaitín, el cerro mítico que todos<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">conocían como el “Natín”, por donde se escondía el sol.<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Las aulas de la escuela unitaria acogía a unas cuarenta criaturas,<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">la mayoría de las cuales no esperaban casi nada de las lecciones<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">estudiadas de memoria, las tablas de multiplicar cantadas, la<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">historia sagrada, con sus mitos y personajes: Adan y Eva, Caín y<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Abel, Abrahan, que estuvo a punto de matar a su propio hijo<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">para dejar contento al Dios de los judíos, tan duro y exigente él...<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">o el anciano Noé que logró salvar a su familia del Diluvio<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Universal y de paso se convirtió en el primer ecologista de la<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">historia, acogiendo en su enorme barcaza a una pareja de<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">animales de cada especie. <br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Cuando llegaba mayo eran los rosarios y cánticos a María lo que<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">llenaba el aula de voces infantiles rebosantes de una<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">espiritualidad sencilla e inocente. Un mundo pequeño; un<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">escenario del que nunca nos hemos desprendido, a pesar de que<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">la vida nos ha llevado a lugares que no nos habíamos atrevido a<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">imaginar siquiera.<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Y allí estaba ella: Juanita Romero. Así la llamábamos las<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">compañeras de la escuela. Una niña despierta e inteligente, que<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">regalaba sonrisas a diestro y siniestro. Recuerdo su mata de pelo<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">y su flequillo que, de largo, amenazaba con esconder unos<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">hermosísimos ojos, siempre expectantes y llenos de alegría.<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Ella y su amiga Loli fueron las primeras niñas que salieron a<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">estudiar a la capital, gracias a la beca que ganaron por sus<br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">excelentes dotes para el estudio. Y abrieron camino a otras que a</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi6tdYW9OxVUvt7pjDqkVJZCMX-wFWAIkSNohwfJIh3V5Pq3YRxy6y08lpsHk60WRKGHfx-jGzDYJdjQmKyXbOWFsJlHboKlklllfiyDQbd1lH70ypaim8ydzOST1_GLxATGXQBNhuDUAtM7JOsvnDP0r9wOLMdvjRw00-zgZxuIwrkga6p-C0K7UAjAmOp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="625" data-original-width="912" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi6tdYW9OxVUvt7pjDqkVJZCMX-wFWAIkSNohwfJIh3V5Pq3YRxy6y08lpsHk60WRKGHfx-jGzDYJdjQmKyXbOWFsJlHboKlklllfiyDQbd1lH70ypaim8ydzOST1_GLxATGXQBNhuDUAtM7JOsvnDP0r9wOLMdvjRw00-zgZxuIwrkga6p-C0K7UAjAmOp=w400-h274" width="400" /></a></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span> Cuando eramos unas adolescentes: 1966</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span><span>partir de entonces cambiaron aquella especie de maldición </span></span>consistente en que sólo las hijas de los ricos podían estudiar una </span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;">carrera. Siempre tuvo esa fama de niña lista y despierta; la a</span><span style="font-family: inherit;">legría y el orgullo de sus padres, que pusieron todas sus </span><span style="font-family: inherit;">expectativas en conseguir que pudiera ganarse la vida como </span><span style="font-family: inherit;">maestra.</span></span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Y lo consiguió. No había cumplido los dieciocho años y ya era una</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">joven independiente, con una plaza de maestra en un pueblo de</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">la provincia. Para entonces, yo la había perdido de vista. Desde los once o doce años ella </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">estudiaba en la capital y nos veíamos en contadas ocasiones </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">cuando volvía a casa en periodos vacacionales, especialmente cuando celebrábamos las fiestas patronales, fechas muy señaladas en las que su pandilla y la mía se juntaban </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">para ir a bailar a la verbena, en </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">horario infantil. De esos momentos ha quedado una imagen muy </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">tierna de todas nosotras. </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Luego, también yo me marché del </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">escenario donde crecimos. Perdimos el contacto de un modo </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">definitivo. Casi mil kilómetros nos separaban. Pero sobre todo un </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">estilo y una trayectoria vital muy dispar.</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">El milagro de internet volvió a unirnos. Ella, tan curiosa, encontró</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">mi blog y escribió una nota llena de emoción y afecto. Ese día,</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">mayo del año 2010, no lo olvido porque hizo que mis lágrimas</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">brotaran mientras leía aquella misiva tan cariñosa. Ya éramos</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">mujeres maduras, pero guardábamos en nuestro rincón más</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">profundo los recuerdos de aquellos días inocentes, cuando no</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">podíamos imaginar cómo íbamos a florecer lejos del paisaje de</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">olivares donde crecimos.</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Han pasado casi trece años desde aquel encuentro y en ese</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">tiempo hemos compartido la intimidad a través de la escritura y</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjrKsbcim7dKJ5a7W_QwvwO6onU8sfN-OL-SbAFydbUeFg8ercfFMRDG-SkwFefRsCnkaFOn8K5w_UuJgyUtztH5U-mAdR48aSLhb7ekPbJC3IqS5h6y20RXsg63dcP-N4Nb3KL29n5caHgCNv86XTGP52oG3fdy-9jntTpd0G6pAI-l1nFvPikgJvhySmx" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="599" data-original-width="1080" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjrKsbcim7dKJ5a7W_QwvwO6onU8sfN-OL-SbAFydbUeFg8ercfFMRDG-SkwFefRsCnkaFOn8K5w_UuJgyUtztH5U-mAdR48aSLhb7ekPbJC3IqS5h6y20RXsg63dcP-N4Nb3KL29n5caHgCNv86XTGP52oG3fdy-9jntTpd0G6pAI-l1nFvPikgJvhySmx=w400-h222" width="400" /></a></div>el teléfono. Perdió a su compañero de vida muy pronto y ha</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">vivido la soledad con valentía y determinación, con la ayuda de la</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">ilusión que ponía en todo; especialmente en ayudar a los demás.</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Ser abuela fue una ilus</span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">ión que la ha mantenido viva. Por eso, a</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">pesar de la distancia, ha podido y querido disfrutar de sus nietos,</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">viajando con cierta asiduidad a Dinamarca, a pesar de que los</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">achaques de salud iban haciendo mella en su ánimo</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Hoy quiero recordar los viajes que hemos compartido, de los<span style="font-family: inherit; font-size: large;"></span></span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">quedan algunas imágenes hermosísimas de esos momentos en</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">que la vi feliz, experimentando sensaciones y experiencias que</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">por culpa de esos avatares de la vida, que tantas veces nos</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">cierran caminos, ella se había perdido. </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-family: inherit; text-align: left;">Hace sólo una semana que se ha marchado para siempre.</span></span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Contemplando su sonrisa en las fotos de Cantabria, no puedo</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">entender que nos haya dejado tan pronto. La miro… la miro y no</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">me lo puedo creer. Son pocos los años que hemos compartido, a</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">pesar de haber nacido con tres meses de diferencia y en el</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">mismo escenario geográfico, pero Juanita quedará siempre en mi</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">recuerdo. Amiga mía, te voy a echar de menos.</span><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Rota, 7 de julio de 2023</span></div><p style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><p style="text-align: left;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><p style="text-align: left;"></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgTS8pp6L_jPj7eEHmGEPHrFn3jicDvM1afbgYeew0_tssBBCNSwg30QtQ0zy_5LEPgR9txEWW4idokh10Gf8p-rOVGM2kcSPN23qlwrSUrNnWwteZ4_7NNhUsNI7OovNBP0FRb7jukVGfzoMOA5o8jss7A5y2xc0MG2gVmizSXIh2GaTpM_RqY6eppLVpN" style="font-family: inherit; font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="625" data-original-width="1118" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgTS8pp6L_jPj7eEHmGEPHrFn3jicDvM1afbgYeew0_tssBBCNSwg30QtQ0zy_5LEPgR9txEWW4idokh10Gf8p-rOVGM2kcSPN23qlwrSUrNnWwteZ4_7NNhUsNI7OovNBP0FRb7jukVGfzoMOA5o8jss7A5y2xc0MG2gVmizSXIh2GaTpM_RqY6eppLVpN=w400-h224" width="400" /></a></div><p></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-48702940251781560782023-05-14T13:31:00.002+02:002023-05-14T13:35:06.573+02:00Lola Flores.- 13 de mayo (1963)<iframe frameborder="0" height="270" src="https://youtube.com/embed/dUDC6IgFxYk" width="480"></iframe><div>Lola, siempre Lola. Con su fuerza y esa capacidad de comunicar y convencer. </div>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-30961487402617647822023-02-28T18:23:00.005+01:002023-03-07T11:05:41.248+01:00As Bestas: una historia que parece de otro tiempo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcj4ucsaeSvi7k9cQwS6rVjZhu51OFB_yaa7m8gyjSgs-urW39OktRubW5IzbVSEZmK_RVgmw3yEWa6jOQINtX06yhgyUqOY_YXcVOwft8LA1rDl4FXMgz6fGbvAdhCN4aV8wlb7WkGM9PGY75XrbsKI1_IHrz4aay-4kxl63WmPAesVvG50cOZx0_Tg/s656/as-bestas.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="369" data-original-width="656" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcj4ucsaeSvi7k9cQwS6rVjZhu51OFB_yaa7m8gyjSgs-urW39OktRubW5IzbVSEZmK_RVgmw3yEWa6jOQINtX06yhgyUqOY_YXcVOwft8LA1rDl4FXMgz6fGbvAdhCN4aV8wlb7WkGM9PGY75XrbsKI1_IHrz4aay-4kxl63WmPAesVvG50cOZx0_Tg/w400-h225/as-bestas.jpeg" width="400"></a></div><br><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNDnTgQ01Onqb8YkbTVFJuq7QLWChsPq-bw034HvxMOW280_qPPxVf31OPc7VSemR0lOjQkHCmfa6Siy9pbWREGDIpDzuuDtMIzQjydhmPZ4XaYGEIDdPxqLeb68YM-xKMjvoxPtzu02rijCnPDtMSgxCDQCD89LlnBp_CEQGxtu3Fge8cAvmkrgdNyg/s656/9-as-bestas-rodrigo-sorogoyen.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="372" data-original-width="656" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNDnTgQ01Onqb8YkbTVFJuq7QLWChsPq-bw034HvxMOW280_qPPxVf31OPc7VSemR0lOjQkHCmfa6Siy9pbWREGDIpDzuuDtMIzQjydhmPZ4XaYGEIDdPxqLeb68YM-xKMjvoxPtzu02rijCnPDtMSgxCDQCD89LlnBp_CEQGxtu3Fge8cAvmkrgdNyg/w400-h226/9-as-bestas-rodrigo-sorogoyen.jpeg" width="400"></a></div><span style="font-size: large;">Tenía la impresión de que no me gustaría mucho, por la violencia que más o menos explícita sabía que acompañaba a esta historia rural. Su oscuridad y su violencia latente, y muchas veces explícita no invita a una tarde agradable frente a la pantalla. Sin embargo, es una película que mantiene el interés desde el principio, el interés y el suspense. No puedes más que sentir la rabia por la falta de salida, por la impotencia, ante la horrorosa situación a que está sometido el matrimonio francés, que llega al valle para iniciar un cambio de vida.<span></span></span><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2023/02/as-bestas-una-historia-que-parece-de.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-62926783860613264032023-02-28T17:47:00.004+01:002023-06-02T18:32:27.373+02:00Los libros de un largo y crudo invierno <span style="font-size: large;">A veces tengo la impresión de que no leo nada, pero hoy veo estos tres libros que sólo llevan en casa desde navidad y ya los he leído. No puedo decir que sean lecturas que me han apasionado. Al menos dos de ellas: "La familia" y "Vengo de ese miedo" no me han aportado nada. Sara Mesa está teniendo mucho éxito en estos últimos años, pero la verdad es que, contratiamente al primero que leí "Un amor", éste no me acaba de llegar. He tenido que hacer un esfuerzo. El otro, "Vengo de ese miedo" es una historia autobiográfica que me parece increíble. <span></span></span><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2023/02/a-veces-tengo-la-impresion-de-que-no.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-65294904598881291992022-12-08T13:47:00.004+01:002022-12-08T13:54:18.084+01:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span face="Inter, sans-serif" style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Nikoletta Király nació en Debrecen, Hungría. Su talento para el dibujo fue reconocido desde muy temprana edad. Se mudó cerca del lago Balaton con su familia en sus años de escuela primaria y terminó su educación secundaria en Keszthely. Durante estos años se convirtió en alumna del pintor Eörs Dókus, quien la inició en el rocoso viaje de la pintura al óleo. Trabaja de forma independiente desde hace más de 15 años. A la artista le gustaría traer de vuelta, alegría simple, sonrisas simples a los rostros de las personas. Ha realizado varias exposiciones en Budapest y en Hévíz, Keszthely, Söjtör, Székesfehérvár, Bábolna, Tiszaalpár y Ócsa. Ha sido participante de residencias de grupos de artistas húngaros durante muchos años, en los que le gusta especialmente pintar al aire libre. Nikoletta vive actualmente en<span> Héviz.</span><span style="background-color: transparent;"> </span></span></div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62kH4zvwyKU6hEhawhwuwM2JASVAsUaVcmso-bBa4kUAH6Aozm63RgWPe7eaMMugKIomms_wOsDID6mm5-BVbY_TkUmKgVZm3wsq-jhr3yZ8tEQpgTWqJa-Sj3fzSyLZAwKS8NSnqIq0XHmn-3rWU_sDMcxpwejHM2vUA6Siy4PaNc4f1VhT9ORpzRw/s1200/nikoletta-kiraly-hungarian-wooarts-01.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="799" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj62kH4zvwyKU6hEhawhwuwM2JASVAsUaVcmso-bBa4kUAH6Aozm63RgWPe7eaMMugKIomms_wOsDID6mm5-BVbY_TkUmKgVZm3wsq-jhr3yZ8tEQpgTWqJa-Sj3fzSyLZAwKS8NSnqIq0XHmn-3rWU_sDMcxpwejHM2vUA6Siy4PaNc4f1VhT9ORpzRw/w266-h400/nikoletta-kiraly-hungarian-wooarts-01.jpg" width="266" /></a></div><span style="font-size: medium;">Ignoro el nombre que la artista le ha dado al cuadro, pero es una preciosidad y lo he elegido para que sea la imagen de mi BLOG. Le llamaré "Ropa tendida al sol" Una imagen muy mediterránea con la que me siento muy identificada. </span> <p></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-15502021839031497182022-10-22T17:37:00.010+02:002022-12-10T18:49:26.586+01:00Toda una vida <div style="text-align: justify;"><div><iframe frameborder="0" height="360" src="https://youtube.com/embed/UNOMHFlhSYI" width="480"></iframe></div><span style="font-size: medium;"> Han pasado muchos años y me gusta ver esas caras sonrientes; más que sonrientes. Son rostros jóvenes llenos de felicidad e ilusión compartida. Había pasado poco tiempo, poco más de dos meses y estábamos construyendo nuestra vida. Siempre habíamos pensado en una existencia más auténtica que las que acostumbrábamos a tener cerca: padres, hermanos, amigos...Éramos tan ilusos que nos creíamos mejores, diferentes, capaces de superar cualquier cosa que la vida nos deparase. Y es que no habíamos vivido nada. Veintiuno y veintitrés años, pero inocentes como cualquier adolescente. Fue la nuestra una adolescencia en nada parecida a la que viven ahora los jóvenes de esa edad. Yo trabajando desde los quince años, él un poco más tarde, pero con un peso de responsabilidad desde niños, porque nuestra familia era así. Nos educaron en el esfuerzo, en la austeridad, en la renuncia a los deseos más personales cuando estaban en juego otras cosas, como las necesidades de los demás. Eso que tanto se valora ahora, los sueños... Qué palabra tan alejada de nuestro vocabulario. Yo no recuerdo tener sueños. Si a caso luchaba para acercarme lo más posible a una vida confortable; la que nunca tuve. Para eso sabía que tenía que esforzarme. Él quería convertirse en el hombre capaz de sacar adelante su familia. Y trabajaba con ese fin. Renunció desde el principio a seguir el camino trazado por su familia y el colegio: el Magisterio. Y así, de la mano, salíamos antes de las siete de la mañana hacia el trabajo, a través del cual íbamos construyéndonos como personas adultas y consiguiendo metas profesionales. <span></span></span></div><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2022/10/50-anos-de-vida-juntos.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-16912237632977641922022-08-04T12:21:00.009+02:002022-08-05T11:28:47.006+02:00Siguiendo con la trilogía de Elena Ferrante<p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Demasiado contenido, demasiada complejidad y emoción. Los tres libros que me quedan por comentar es difícil resumirlos en un post, pero voy a tratar de hacerlo, por el gusto de entusiasmar a alguna lectora de este tipo de literatura. </span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Un mal nombre, Las deudas del cuerpo y La niña perdida. </span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">En los tres tomos, Elena Ferrante narra la historia de esas dos amigas, que desde la escuela primaria apuntan maneras, en el sentido de que no son niñas que pasen desapercibidas. Cada una en su estilo y con un carácter muy definido, se hacen dueñas de nuestro interés hasta no poder dejar de leer. </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj19nw64X1koIYDMb_s2rB-kaNabqmjMSrgEbuI5K5k6alOLBtlpI38SQSbsZ9K_DaA2XcTnA2eehKgnvL17LnAQzmrmD8-OHutnGzQeu83z-E1OWcjDhB6Dbdq_kkd8RNkhH7j-YzN2g17Cqi51aNqCHyXwwi_rbMfeb7XuMEd_K7nzJTQ_bwGlC7iXw/s867/30887734999.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="867" data-original-width="564" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj19nw64X1koIYDMb_s2rB-kaNabqmjMSrgEbuI5K5k6alOLBtlpI38SQSbsZ9K_DaA2XcTnA2eehKgnvL17LnAQzmrmD8-OHutnGzQeu83z-E1OWcjDhB6Dbdq_kkd8RNkhH7j-YzN2g17Cqi51aNqCHyXwwi_rbMfeb7XuMEd_K7nzJTQ_bwGlC7iXw/w260-h400/30887734999.jpg" width="260"></a></span></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large; text-align: left;">En el primer tomo: La amiga estupenda, habíamos dejado a Lila recién casada con Stéfano, un joven del que ni siquiera estaba enamorada. Un mal nombre, es el segundo tomo de la trilogía. Son más de 500 páginas a través de las cuales nos adentramos en la juventud de Lila y Lenú. Son años en los que se van definiendo como mujeres y buscando su lugar en el mundo.</span></div><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2022/08/siguiendo-con-la-trilogia-de-elena.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-14643685344220268452022-07-26T17:54:00.017+02:002022-08-04T15:24:17.957+02:00Elena Ferrante: una escritora que engancha<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMRYiMKf-aKemfuyyTg-HqvtOQFFkfL9_-Dgnf7Fo3o5FSDgH_Akvo__cDUHemFLmQzLEp5iep_ybWqYSN11v3hyzTfMxNS3x3nVTDC5svhesL_tN7O7aCj0Bi5tbpZr0CDQvq9AUSR6THc5iZfgvpfxIJJrsTpesWJsDRigWQucEpX2tvGxNuDyiflA/s266/41nksccxQaL._SY264_BO1,204,203,200_QL40_ML2_.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="266" data-original-width="176" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMRYiMKf-aKemfuyyTg-HqvtOQFFkfL9_-Dgnf7Fo3o5FSDgH_Akvo__cDUHemFLmQzLEp5iep_ybWqYSN11v3hyzTfMxNS3x3nVTDC5svhesL_tN7O7aCj0Bi5tbpZr0CDQvq9AUSR6THc5iZfgvpfxIJJrsTpesWJsDRigWQucEpX2tvGxNuDyiflA/w265-h400/41nksccxQaL._SY264_BO1,204,203,200_QL40_ML2_.jpg" width="265"></a><b><span style="font-size: medium;"><br>"Las novelas de <span style="text-align: center;">Elena Ferrante me han tenido atado al sillón ,leyendo y celebrando unas páginas donde la emoción nunca es banal" (Juan Marsé) </span></span></b></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Si un gran escritor como Juan Marsé habla así de la literatura de Elena Ferrante, ¿quien soy yo para contradecirle? Al contrario, él me ha confirmado en mi apreciación de esta autora. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Creo que he llegado más tarde que la mayoría de mis amigas a la lectura de la famosa saga de las dos amigas. Sin embargo, dudo de que muchas de ellas se hayan enganchado hasta el punto de que no he parado de leer sus cuatro libros desde que llegó a mis manos el primero: La amiga estupenda. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Ahora, un mes después de iniciar la historia de Lila y Lenú, no puedo dejar que se me escape la emoción que han producido en mí estas dos mujeres. Así que me propongo volver a ellas para reflexionar sobre cual es la razón de que me haya sentido tan atraída por sus ricas y complejas personalidades, y por el contexto en el que suceden los hechos narrados por Ferrante. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM_N8Tf69Cy_m4p1Ae3um2uImXGwxrkWooyUfk6LVfCp8UDiEBDt1o49iMBx08Y6aO6NCg84csqJFfsO2vnOyFknEWb7F_rpH5luJa9nVjU-igbul0tlEEzpTctmntpkc16lXDsuZnkAkwL9-fMnRTLKJ2BkeqwR54s1aAOAWN25n-lQaGAVMmCm8U6w/s450/450_1000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="253" data-original-width="450" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM_N8Tf69Cy_m4p1Ae3um2uImXGwxrkWooyUfk6LVfCp8UDiEBDt1o49iMBx08Y6aO6NCg84csqJFfsO2vnOyFknEWb7F_rpH5luJa9nVjU-igbul0tlEEzpTctmntpkc16lXDsuZnkAkwL9-fMnRTLKJ2BkeqwR54s1aAOAWN25n-lQaGAVMmCm8U6w/w400-h225/450_1000.jpg" width="400"></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: inherit; text-align: justify;">El primer libro narra la vida de estas dos niñas que viven en un barrio de la ciudad de Nápoles, de esos a los que nadie va y de donde casi nadie sale. La acción transcurre entre el final de los años cincuenta y el 1961. El contexto no puede ser más pobre desde todos los puntos de vista, y sus familias igual; apenas pueden sobrevivir con su trabajo. Es decir, que, a priori, salir del círculo vicioso de la necesidad iba a ser muy difícil. Pero ellas rompen con lo que podríamos llamar la determinación social; y lo hacen a través de su inteligencia y sus ganas de destacar entre la mayoría de niños y niñas de la escuela pública donde estudian. Las cualidades extraordinarias de estas dos criaturas se dan al margen de la estrechez de miras de sus familias, que se resistían a que sus hijas hicieran algo diferente a lo que siempre habían hecho las mujeres del barrio: ocuparse de la casa y de los hijos. </span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj52bBqS03QZ6k5t0hvbXAvCxpNNVHC-mNPqpsmD3u2IYsiIiWbm4aDYBe7G9p1FGFqSsS8200cFxVfAVpG39tKOpsnwDshGY-zeJtdyL_AkCwOuzXkVXL-xtTImXoxycAqWLxeKxE_Q3xYXGHLk_XKzjic2HeF_22UfD6u3ILx_XYZFbE3iA7T6cfT8A/s1200/Rione-Vecchio-amiga-estupenda-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1200" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj52bBqS03QZ6k5t0hvbXAvCxpNNVHC-mNPqpsmD3u2IYsiIiWbm4aDYBe7G9p1FGFqSsS8200cFxVfAVpG39tKOpsnwDshGY-zeJtdyL_AkCwOuzXkVXL-xtTImXoxycAqWLxeKxE_Q3xYXGHLk_XKzjic2HeF_22UfD6u3ILx_XYZFbE3iA7T6cfT8A/w400-h240/Rione-Vecchio-amiga-estupenda-1.jpg" width="400"></a></div></span></span><h3><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: small;"> El barrio de las niñas</span><span style="font-size: large;"> </span></span></h3><span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;"><span></span></span></span></div><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2022/07/elena-ferrante-una-escritora-que.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-82096584007959915942022-05-31T19:47:00.009+02:002022-06-16T17:11:58.001+02:00Cinco lobitos. La realidad de ser madre en el mundo actual <p style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjYd9k76RoKG61XI3q_IlLyB6D8PdpQydGFYpJJG1s7fQhHdVJKmWSCNUCY7JsLpzCx5w4GldVuR30-oeFeckbhf-eyfORAROQMXAXLqdlkNEcWWd6WG2Nzl6SOGneSG4pAuFQyGbXEuX3CG6XE34nC1tmjpdRlOdVx0ORxX4E6SnIyuJrBw1F9el2dw/s927/Cinco_lobitos-443979892-large.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="927" data-original-width="656" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjYd9k76RoKG61XI3q_IlLyB6D8PdpQydGFYpJJG1s7fQhHdVJKmWSCNUCY7JsLpzCx5w4GldVuR30-oeFeckbhf-eyfORAROQMXAXLqdlkNEcWWd6WG2Nzl6SOGneSG4pAuFQyGbXEuX3CG6XE34nC1tmjpdRlOdVx0ORxX4E6SnIyuJrBw1F9el2dw/w283-h400/Cinco_lobitos-443979892-large.jpg" width="283"></a></p><span style="background-color: #cccccc; font-family: inherit; font-size: large;">Todavía estoy digiriendo esta historia tan natural, tan cotidiana y a la vez tan hermosa. Desde luego no podría haber sido escrita y dirigida por una mano y una sensibilidad masculina. Está claro que hay una mujer detrás de este relato de vida en el que podemos vernos tantas personas. </span><div><span style="background-color: #cccccc; font-family: inherit; font-size: large;"><span>Una joven de 35 años acaba de dar a luz y, acompañada de su pareja y de sus padres, vuelve a casa. Y una vez allí es cuando se le viene el mundo encima. Un bebé que llora continuamente, como todos los bebés, claro está. El dolor de los puntos de la episiotomía, el cansancio de no poder dormir, la incomodidad y la esclavitud que supone tener que amamantar, etc. En definitiva, los cambios que introduce en la vida de cualquier pareja la llegada de una criatura. La nueva mamá estalla por cualquier cosa, trata mal a su compañero, las </span><span>expectativas que podría tener sobre la ayuda de los abuelos, se le vienen abajo. Ellos no entienden la situación y no se muestran muy dispuestos a sacarla del atolladero. Especialmente la madre no es la madre amorosa y comprensiva que cualquier mujer desea para ese momento tan especial en el que hay tanta necesidad de apoyo emocional. Ella misma pasó por esa situación y lo resolvió como pudo cuando era joven. ¿Por qué ahora su hija no puede? No lo entiende y no está dispuesta a sacarle las castañas del fuego. </span></span><div><span style="background-color: #cccccc; font-family: inherit; font-size: large;">Es una madre y punto. Una madre que nunca ha tenido gestos de cariño hacia su familia, que no necesita decir "te quiero" ni que se lo digan. Es así como ha vivido y no sabe hacerlo de otra forma. Una mujer resolutiva en las situaciones que exigen sentido común y no andarse con medias tintas. <span></span></span></div></div><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2022/05/cinco-lobitos-la-realidad-de-ser-madre.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-1481304391142376652022-05-31T18:13:00.020+02:002022-06-16T17:12:55.976+02:00MADRES, PADRES Y DEMAS. Una literatura exigente<p></p><p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: normal; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhELRCYY14AMrP5GlFK2yJW6IRGDPbF4zN93v7NMu7xxULp_NFdP0On6IrD6xM76e5sHLonAAbBkA_7P0aI0_LnNFdzR1xHjq0TrOlzia3sXtjkEIMogrxSlSfJxqIzM5zZpOAvTgzzqeAHBDy64LvBxWvlMFH71zs11gSlsQl8e_UKJY8tLW0Occu3DQ/s941/9788432239892.jpg" style="background-color: #cccccc; clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="941" data-original-width="552" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhELRCYY14AMrP5GlFK2yJW6IRGDPbF4zN93v7NMu7xxULp_NFdP0On6IrD6xM76e5sHLonAAbBkA_7P0aI0_LnNFdzR1xHjq0TrOlzia3sXtjkEIMogrxSlSfJxqIzM5zZpOAvTgzzqeAHBDy64LvBxWvlMFH71zs11gSlsQl8e_UKJY8tLW0Occu3DQ/w235-h400/9788432239892.jpg" width="235"></a><span style="background-color: #cccccc;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-size: 14pt;">Ha sido una lectura complicada. El inicio me cautivó. Las
páginas dedicadas a la historia de su familia y su relación con la madre me
parecieron preciosas. Interesantes las reflexiones sobre la emigración de su
familia a EEUU. Es un libro que me mantuvo enamorada en sus primeros capítulos,
pero a medida que avanzaba iba encontrándome con las dificultades de seguirla
en sus análisis metaliterarios. En realidad es una obra que tiene una mezcla
entre el relato autobiográfico y el ensayo sobre temas muy variados, como la
literatura, el mundo de la creación, la misoginia, etc. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La obra literaria de </span><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 14pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Jane Austen, Emily Brontë y Lousie
Bourgeois la afronta en unos términos, para mi excesivamente intelectuales,
pensado para eruditos o entendidos en literatura o meta literatura.<span></span></span></span></p><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2022/05/resumen-de-madres-padres-y-demas.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-74378492872778154282022-03-01T10:56:00.012+01:002022-03-01T17:56:10.575+01:00Annie Ernaux: una memoria que duele<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhXtXQB1kdZzdGnnKXZ9LHiD0XVQqJuVGb6qyIf2OwGw8pKiFx8T4mYf9VPUm281omwsbH0G-JFWMyrhyB-XAaEg281JONWLCoMI_pervSrT-tExgAoWaNN29F3f6n9GBihqd_yA7RrXdY-7YKPHTMFSOBjj1Y5WtfJSBPoY1VqBvmdTr02wBxI0nsiCw=s680" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="680" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhXtXQB1kdZzdGnnKXZ9LHiD0XVQqJuVGb6qyIf2OwGw8pKiFx8T4mYf9VPUm281omwsbH0G-JFWMyrhyB-XAaEg281JONWLCoMI_pervSrT-tExgAoWaNN29F3f6n9GBihqd_yA7RrXdY-7YKPHTMFSOBjj1Y5WtfJSBPoY1VqBvmdTr02wBxI0nsiCw=w400-h294" width="400"></a> <br><span style="background-color: #cccccc;"><strong style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" lang="ES">Todos conocemos la expresión </span></strong><span face="Arial, "sans-serif"" lang="ES" style="text-align: justify;">“No me cuentes tu vida”,
aunque solemos emplearla para escaparnos de alguien que nos quiere aburrir con
un relato sin interés y cuatro anécdotas desprovistas de atractivo. <strong>Annie Ernaux lleva más de 40 años contándonos su vida en
una obra </strong>literaria que es cualquier cosa menos aburrida. Mucho antes de que se pusiera de moda lo que
ha venido en llamarse literatura del YO, esta escritora ya había publicado
alguno de esos libros a través de los cuales ahonda en su memoria para
acercarnos a la vida de la gente sencilla en un pueblo del noroeste de Francia.
Así es como ella lo explica:</span></span></p><p></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 115%; margin-bottom: 5.0pt; margin-left: 35.4pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 5pt 35.4pt; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span face=""Arial","sans-serif"" lang="ES" style="background-color: #cccccc;">“Mis libros se
basan en la memoria. Una memoria que es a la vez personal y social, porque pone
voz<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y rostro a las cosas cotidianas de
una época”<o:p></o:p></span></i></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 115%; margin-top: 0cm; text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" lang="ES" style="background-color: #cccccc;">La autora octogenaria, tiene
en su haber una veintena de libros en los que nos ha relatado las condiciones
de vida en las que nació y creció, el ascenso social de sus padres, que pasaron
de trabajar en una fábrica a regentar una tienda de comestibles y un pequeño
café; la pérdida de su virginidad, su vida de colegiala en un liceo de niñas de
mayor estatus social que el suyo; su matrimonio y maternidad, la enfermedad y
muerte de su madre, la pasión amorosa, etc. etc.<span></span></span></p><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2022/03/annie-ernaux-una-memoria-que-duele.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-87349300796147355042022-02-22T11:55:00.002+01:002022-02-25T11:25:23.781+01:00Silvia Nanclares: "Annie Ernaux y la implacable autosociobiografía"<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/PcMCLPnWRNs/hqdefault.jpg)" width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/PcMCLPnWRNs" frameborder="0"></iframe>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-17497410861409696242022-01-18T11:20:00.005+01:002022-01-26T19:18:16.470+01:00El árbol de las cerezas<p><span><span style="background-color: #eeeeee; font-size: medium;"> </span><span face="Lato, sans-serif" style="color: #292b2c; text-align: justify;"><span style="background-color: #cccccc; font-size: medium;">Mafalda es una niña de nueve años que adora ir a clase, jugar al fútbol y a su gato, Ottimo Turcaret. Está segura de que el espíritu de su abuela vive en el cerezo que hay en el patio de la escuela, junto a Cosimo, el protagonista de su libro favorito, El Barón Rampante. Mafalda siempre cuenta los pasos hasta la escuela y cada día son más los que necesita para ver el cerezo: la enfermedad de Stargardt que padece la está dejando ciega poco a poco. Mafalda intenta aceptar la oscuridad que se aproxima a pasos de gigante con una mezcla de terror y prodigiosa valentía. Junto con la extraordinaria Estella, la conserje de la escuela, aprenderá a subir al cerezo con los ojos cerrados y a hacer una lista de las cosas que más le gustan y que no quiere olvidar.</span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-size: 15px; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgY-PQwlXutIu7RcOj1OgmUtpElCgo0jiqIISv5Ry5D2kyA6be2RR7w7aG_4tsmvKtGo5JIoQpSMVrHjXO7pl5I-Nt8UzQPU_ZgWyjvD3II7tZ4WvL1YuUz2UyrVmjb_IEWFdaac3wucfUoQp327Q1Z4-HBd3weIqPDEK9aSrfmUj3_tYsEHopNPPDknw=s4608" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4608" data-original-width="3456" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgY-PQwlXutIu7RcOj1OgmUtpElCgo0jiqIISv5Ry5D2kyA6be2RR7w7aG_4tsmvKtGo5JIoQpSMVrHjXO7pl5I-Nt8UzQPU_ZgWyjvD3II7tZ4WvL1YuUz2UyrVmjb_IEWFdaac3wucfUoQp327Q1Z4-HBd3weIqPDEK9aSrfmUj3_tYsEHopNPPDknw=w300-h400" width="300" /></a></div><br /><p></p>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-73261257189155703092021-09-28T13:32:00.012+02:002022-06-16T17:13:47.992+02:00Nada: una maravillosa novela<p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;">No puedo asegurar que lo hubiera leído antes. Es un libro de esos clásicos que quizás ha ido pasando de librería en librería cada vez que cambiaba de domicilio (que han sido unas cuentas). Sin embargo, al cogerlo entre mis manos hace pocos días me he dado cuenta de que no recordaba nada. Y Nada es el título de esta obra que me ha dejado una sensación de plenitud por su calidad y por el interés que despertó en mi desde las primeras páginas. En una semana la he terminado.<span></span></span></span></p><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2021/09/nada-una-maravillosa-novela.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-90628652494888815222021-09-18T12:25:00.004+02:002021-09-18T12:48:29.564+02:00Mayte Martín - Al cantar a Manuel <iframe frameborder="0" height="270" src="https://youtube.com/embed/ugzHqmtVoxw" style="background-image: url(https://i.ytimg.com/vi/ugzHqmtVoxw/hqdefault.jpg);" width="480"></iframe><div><br /></div><div><span style="font-size: large;">No tengo palabras para expresar la emoción, mientras escucho este disco. Es una obra de arte. Gracias Mayte y gracias a este gran poeta que no he conocido hasta escuchar sus poemas en la voz aterciopelada de esta gran cantante. </span></div>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-8348689409491383352021-07-14T17:26:00.014+02:002021-07-15T18:28:00.262+02:00Una educación, o la lucha por encontrar el propio camino <p><span style="font-size: large;"><span><span style="background-color: #cccccc; color: #404040; font-family: inherit;"><br>Nacida en las montañas de Idaho, Tara Westover ha crecido en armonía con una naturaleza grandiosa y doblegada a las leyes que establece su padre, un mormón fundamentalista convencido de que el final del mundo es inminente. Ni Tara ni sus hermanos van a la escuela o acuden al médico cuando enferman. Todos trabajan con el padre, y su madre es curandera y única partera de la zona.</span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span><span style="background-color: #cccccc; color: #404040; font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPAUbFiPgIdRwnYRUziEsyqldMOM6jXOGNJZ33oDYDedAWFzKFdF86SUXEQ7Fpg-FXeyeHy9r7r-eOfzrnUjFE-_u-I2v6NnUKwVYAGvX2TG3ovjizb9rxhYdWwiJzbtvvJ1gN60xjyKUf/s520/story_main+%25282%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="347" data-original-width="520" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPAUbFiPgIdRwnYRUziEsyqldMOM6jXOGNJZ33oDYDedAWFzKFdF86SUXEQ7Fpg-FXeyeHy9r7r-eOfzrnUjFE-_u-I2v6NnUKwVYAGvX2TG3ovjizb9rxhYdWwiJzbtvvJ1gN60xjyKUf/w400-h268/story_main+%25282%2529.jpg" width="400"></a></span></span></span></div><span style="font-size: large;"><span><span style="background-color: #cccccc; color: #404040; font-family: inherit;"><br><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: #404040; font-family: inherit; text-align: left;">Esta es una lectura que me ha enganchado desde la primera página, pero que al mismo tiempo me ponía de mal humor. El personaje del padre de familia, un "loco" fundamentalista (creo que más lo primero que lo segundo) que mantiene a toda su familia en un clima de terror, provocado por su trastorno, según parece bipolar, pero que en todo caso se trataba de un </span><span style="color: #404040; text-align: left;">maniaco, paranoico, seguro de que su percepción de la realidad era la única posible. </span></div></span></span></span><p></p><span style="background-color: #cccccc; font-size: large;"><span style="color: #404040;"><span></span></span></span><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2021/07/una-educacion-o-la-lucha-por-encontrar.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-13595232871736140382021-06-06T23:16:00.011+02:002021-06-11T18:10:26.859+02:00Volver<iframe frameborder="0" height="360" src="https://youtube.com/embed/MkPULEQnvps" style="background-image: url(https://i.ytimg.com/vi/MkPULEQnvps/hqdefault.jpg);" width="480"></iframe><div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;">He vuelto. Un verano sofocante, como tantos otros. Mi hijo
mayor ya tiene quince años. Soy una mujer joven de treinta y tantos y
hasta ahora no me había atrevido a regresar a esta huerta, que formó parte de mi infancia. No recuerdo quién
dijo que no hay que volver a los lugares donde hemos sido felices. No estoy
segura. El caso es que le tenía miedo a este encuentro con mi infancia, con
esos recuerdos ya desenfocados de un tiempo de cerezas, de higos chorreando su
néctar a primera hora de la mañana, de cañaverales poblados de follaje, donde
buscábamos pasar desapercibidos, escondrijos perfectos para la fantasía
infantil, y también para hacer nuestras necesidades fisiológicas sin ser
observados. </span><span style="font-size: 16pt;">Muy cerca, el agua transparente del río corre sinuosamente por el
estrecho valle, formando meandros, pozos, pequeños recovecos que los niños
aprovechan para zambullirse, a pesar de los avisos de las madres. El peligro era
mínimo, pero en aquel pequeño universo todo resultaba amenazante. Será por eso
por lo que siempre he sido tan cobarde. Tengo miedo a las alturas, a
zambullirme en el agua y dejarme ir, disfrutando de la caricia del mar. No me
atrae la aventura, siempre he vivido con la prudencia como compañera. Muchas
veces me pregunto cómo es que nunca he sufrido ningún accidente de esos tan
propios de la infancia con los que te puedes romper un brazo, una pierna, o por
lo menos hacerte una saja de esas que requieren puntos. Así es. Para mí era más
seguro seguir los consejos sobre los peligros que nos rodeaban y que había que
evitar siendo muy obediente. Esa es la palabra: obediente. Una niña que no saca
los pies del plato, que no investiga, que no arriesga, que no siente curiosidad
por lo desconocido.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK9Cz0P4JVHkhWpi_zOBbA-9Zef78MB7c8KxfAfLLgoRYVb8W40zxVb6ngoYecEPp5rKBpZCfQ0-XPhERY10EEv_BF5IBH3hNMvodjr66DVZE13KluoCY7shIcqyq2tZ4amJdZLZnay20n/s246/canaveral.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="246" height="361" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK9Cz0P4JVHkhWpi_zOBbA-9Zef78MB7c8KxfAfLLgoRYVb8W40zxVb6ngoYecEPp5rKBpZCfQ0-XPhERY10EEv_BF5IBH3hNMvodjr66DVZE13KluoCY7shIcqyq2tZ4amJdZLZnay20n/w529-h361/canaveral.jpg" width="529" /></a></span></div><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;"><br /> <o:p></o:p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: 16pt; text-align: justify;">Pero allí, en la huerta, excepto las pozas del rio, estaba
fuera de peligro. Con mis primas y mi hermana nos asomábamos a verlo correr,
dulcemente, sin un signo que anunciara que podría convertirse en un enemigo. Y
por eso, nosotras íbamos seguras, decididas y alegres, con nuestro cubo, a
capturar pequeñas ranas, a las que luego volvíamos a dejar libres. Ese momento
de acercarnos sigilosamente hasta la piedra donde el anfibio tomaba el sol, sin
sospechar que alguien podría hacerle daño, era muy emocionante. Nos
arrastrábamos hasta el lugar, emulando a un reptil, hasta que la mano
traicionera de una de nosotras lograba dejar al animalito fuera de juego. Nos
divertía ver a la ranita dar saltos en el cubo.</span></div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZd8TRk_AK9jzxlePVE8wNxSu_IQmGJB4nwQ6wClosh5Le72IxFRsMjTC3CUHmY3WSmask-nfL7fSeQwFL9rq20imYCYlRBTRayIoddOt6i42BXHfHSRKjvxKddDTV8htIvvc1PomgMkRD/s2048/dsc_039363-scaled.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1251" data-original-width="2048" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZd8TRk_AK9jzxlePVE8wNxSu_IQmGJB4nwQ6wClosh5Le72IxFRsMjTC3CUHmY3WSmask-nfL7fSeQwFL9rq20imYCYlRBTRayIoddOt6i42BXHfHSRKjvxKddDTV8htIvvc1PomgMkRD/w400-h244/dsc_039363-scaled.jpeg" width="400" /></a></span></div><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;">Era un juego inocente,
desprovisto de malicia ni ánimo de maltrato. Esa era la relación más íntima que
teníamos con el arroyuelo, donde sólo nos aventurábamos para remojarnos los
pies y cazar pacíficas ranitas. Lo más
emocionante de esos ratos en la ribera era pasar de un lado al otro del rio.
Saltar de uno en uno los cantos rodados, sorteando la posibilidad de caer al
agua y volver a casa empapadas, era todo un reto. A pesar de todo, lo hacíamos algunas veces para ir al viejo
molino a comprar el pan de la semana. Un viaje extraordinario por un camino
paralelo al rio, a lo largo del cual descubríamos otras huertas, con
sus pequeños cortijos, con la puerta abierta y los vecinos recibiéndonos con una
sonrisa siempre amable. Ese recorrido nunca lo hice sola. Siempre iba con alguna de mis
primas y mi hermana pequeña. <o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;">La vida allí era muy sencilla. Teníamos lo imprescindible
para pasar el verano cerca del vergel que había que cuidar para que diera sus
frutos. De eso se cuidaba mi abuelo y mi padre. Los niños varones también
ayudaban en las tareas más sencillas, como el riego a última hora de la tarde y
la recogida de fruta y hortalizas para llevar al mercado. Eran los únicos
ingresos con los que contábamos. No echábamos de menos el agua corriente y el
cuarto de baño, porque tampoco la teníamos en la casa del pueblo. La comida era
tarea de mi madre y de mi abuela. Ambas se encargaban de preparar el fuego y cocinar
lo que daba la tierra. Autoabastecimiento puro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;">Y el tiempo se alargaba en el campo. El juego era el único
trabajo que teníamos las niñas. A veces, una pequeña ayuda, como fregar los
platos, los cubiertos y las sartenes en la acequia que corría entre el cortijo
de mis abuelos y el de mis padres. El jabón apenas se usaba para ese menester;
la tierra era su sustituta y dejaba todo el servicio reluciente. También allí
lavábamos la ropa con el jabón que elaboraba la abuela Teresa. En esas tareas,
las niñas ensayábamos nuestro rol de mujeres. Que yo recuerde, nunca sentí que
era un trabajo fastidioso. Formaba parte del juego. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;">Al llegar la noche, un negrísimo cielo estrellado acompañaba
nuestro descanso en el llano, esperando el sueño reparador, a veces, sobre un viejo
colchón tendido bajo el arandal, huyendo del calor del humilde cortijo. Allí
cabía todo el que quisiera dormir al fresco y taparse al amanecer, cuando el
sol despuntaba por el horizonte. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16pt; line-height: 115%;">Por todo esto hoy, al volver al lugar, no he podido, ni he
querido reprimir las lágrimas. He buscado la higuera donde jugaba con mis
primas; era un árbol no muy grande, cuyas ramas nos ofrecían seguridad y que
nosotras revestíamos de fantasía convirtiéndolo en un espacio para inventar
historias. No la he reconocido. O la imaginaba de otro tamaño. Nada era como yo
lo recordaba. Todo había desaparecido. El tiempo es así de voraz y devastador.
Acaba incluso con los trozos de vida de unas niñas que un día fueron felices
confundidas con la naturaleza. </span><span style="font-size: 16pt; text-align: left;"> </span></p><div><br /></div></div>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-471455028978354414.post-70790915909179673112021-05-21T13:59:00.008+02:002021-05-29T19:58:41.935+02:00Las gratitudes<p style="box-sizing: border-box; color: #222222; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><span style="background-color: #cccccc; font-family: inherit; font-size: large;">Las gratitudes. Un hermoso libro con el que me he emocionado. Muy triste, pero a la vez lleno de esperanza en el ser humano. He encontrado esta crítica muy acertada que os invito a leer. Pero sobre todo os invito a leer el libro. Emoción y esperanza. </span></p><p style="box-sizing: border-box; color: #222222; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #cccccc; font-family: inherit;">"<i>Es posible que a lo largo de todo un día podamos decir la palabra gracias en infinidad de ocasiones pero la usamos, según la escritora </i></span><strong style="box-sizing: border-box; font-family: inherit; font-style: italic;"><a href="https://elcultural.com/delphine-de-vigan-la-lealtad-nos-construye-pero-tambien-nos-aleja-de-los-demas" rel="noreferrer noopener" style="box-sizing: border-box; color: #bb0000; text-decoration-line: none;" target="_blank">Delphine de Vigan</a> </strong><span style="background-color: #cccccc; font-family: inherit; font-style: italic;">(Boulogne-Billancourt, 1966), de manera trillada, sin expresar realmente gratitud. Hacerlo de manera sentida suele ser complicado. En ocasiones, reflexiona, no hemos tenido el tiempo necesario para decirlo y, de pronto, alguien desaparece sin haber tenido esa oportunidad. “Hacerlo de manera solemne o formal puede ser incómodo incluso para quien recibe el agradecimiento”, opina De Vigan.</span></span><span style="background-color: #cccccc; font-family: inherit; font-size: x-large; font-style: italic;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibNGaBb9ti9IzsQN24g38QFXGy7yNb091-FOpmM2xYzaeDyt5rCUO-6yNYnzSPjk05gbNwaSSnST6dIns706LfD9QGjw3ZaETGAF-MYbSqjytZ0uzAbn9iuAA03JcluutvhygYYw5m0vim/s282/descarga.jpg" style="background-color: #cccccc; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><i><img border="0" data-original-height="282" data-original-width="179" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibNGaBb9ti9IzsQN24g38QFXGy7yNb091-FOpmM2xYzaeDyt5rCUO-6yNYnzSPjk05gbNwaSSnST6dIns706LfD9QGjw3ZaETGAF-MYbSqjytZ0uzAbn9iuAA03JcluutvhygYYw5m0vim/w254-h400/descarga.jpg" width="254"></i></a></span></div><p></p><p style="box-sizing: border-box; color: #222222; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><span style="background-color: #cccccc; font-size: large;"><i><span style="font-family: inherit;"><span></span></span></i></span></p><a href="http://laventanadeteresa.blogspot.com/2021/05/las-gratitudes.html#more">Leer mas....</a>Teresahttp://www.blogger.com/profile/13935130660533344638noreply@blogger.com0