Abrí los cajones de la cómoda con
sumo cuidado. La pobre estaba vieja; tan vieja como aquella estancia, en la que
ventanas, puertas y hasta el piso de baldosas rojas descascarilladas, hablaban
del abandono de la casa. Durante muchos años, el mueble había lucido su
esplendor en el dormitorio de la abuela, una sala grande en la que cada mueble
destacaba por sí solo: la cama de hierro y cabezales con terminaciones doradas,
una mesa muy elegante, que sustituía al clásico tocador de todos los
dormitorios, un arcón, dos mesitas muy altas, y dos o tres sillas. Recordaba
ahora esos detalles porque siempre había tenido una querencia especial por la
cómoda.
Mama Teresa, que era como llamábamos a la abuela, tenía terminantemente
prohibido escudriñar en aquellos grandes cajones; aunque siempre había una
oportunidad de saltarse la norma.
