Mañanas frescas de domingo. Misa de doce, paseo a la Pililla, falda de piqué
blanquísima, pliegues y tirantes, zapatos rojos de charol, siempre a punto para marcarse un twist. Risas que estallan sin motivo, miradas
adolescentes que se cruzan en el parque, un vaso de gaseosa la Bedmarense. La
vida por delante….
Luego… en la distancia, soñar con un balcón en Mágina,
como éste, que en el verano de mi ocaso
tiene aromas de aquel tiempo… churros y chocolate, como en la feria; que desde el pilar de la rambla hasta la plaza de abastos era una orgia para los sentidos. Voces
amigas que se cruzan, mientras Cristóbal trajina y nos prepara el rico desayuno… sonrisas, recuerdos compartidos, rostros que ni el tiempo ha borrado.
Un paisaje mil veces recordado. El sinuoso camino de
Los Villares y la huerta, a horcajadas sobre la mula, o la mano de mi hermano
al pasar el rio, saltando de piedra en piedra… y la choza, flanqueada por dos higueras; sombra y
reposo del abuelo Juan y de mi padre, en los calurosos veranos; cuando la cosecha de melones pedía vigilancia a tiempo completo.
Desde aquí, vuelvo a
recrearme en el horizonte; en esa línea que dibuja Aznaitin en las negras noches
bedmareñas. Y siento nostalgia de ese tiempo, perdido para siempre, que fue mi infancia en Bedmar.
Teresa Fuentes Agosto de 2014
